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第四百八十七章 现在我要继续走下去（第2页）

可正是这些轻如尘埃的瞬间，让我一次次停下脚步。

第二天清晨，我背上相机和笔记本，独自重返H口。

棋桌已被重新漆过，边缘刻着一行小字：“愿落子有声，声声入心。”

一群小学生围着桌子叽叽喳喳地争论定式，有个小女孩举着手里的塑料棋子问同伴：“你说，如果黑棋不想赢呢？”

我驻足聆听。

她说：“有时候我觉得，下棋不是为了打败谁，而是想告诉对面那个人??你看，我还在这儿。”

这句话像一把钥匙，猝然打开了我心里最后一道门。

我坐在长椅上，掏出本子开始写：

>**《该我了》**

>那天展览结束后的雨停了，我们收起棋具，各自走向不同的方向。

我以为旅程就此落幕，直到那个撑红伞的小男孩写下那句话：

>“我想和爸爸下一盘棋，但他总说忙。”

>我突然明白，所谓“民间棋心”

，从不在于技艺高低，而在于那一声微弱却执拗的呼唤??

>“你能听见我吗？”

>这世上太多人把围棋当作胜负场，可对另一些人来说，它是唯一能开口说话的方式。

>井下矿工用镐头敲三下岩壁，代表“提子”

；敲两下，则是“认输”

。

他们在黑暗中靠这种方式传递希望与疲惫。

>特殊学校的老师告诉我，有个自闭症男孩三年没说过一句话，直到有一天，他突然拿起黑子，放在天元位置，然后盯着她，轻轻说了两个字：“开始。”

>独居老人每天清晨摆棋，分黑白自战，一边走一边念叨：“你这步臭啊！”

“哼，我自有妙招！”

邻居以为他疯了，后来才发现，那是他在模仿亡妻的语气。

>原来，棋可以是信，是日记，是祷告，是挽留。

>它甚至可以是一次迟到的道歉，一场未完成的告别。

>我曾在东北护林站见到一张泛黄的地图，上面密密麻麻标记着三百多局虚拟对弈的时间与坐标。

守林人老陈说：“每次巡山回来，我就假设有个对手在等我。

我不怕孤独，只怕没人回应。”

>后来我才懂，他真正等待的，是他十年前因车祸离世的儿子。

那孩子生前最爱缠着他下棋，总爱耍赖悔棋。

>如今每一局，都是父亲与记忆中的儿子之间，永不终结的对话。

>而我所做的，不过是蹲下来，替这个世界说一句：“我听见了。”

>沈砚之曾问我：“你觉得这些算围棋吗？”

>现在我终于敢回答：

>它们不只是围棋，它们是人在绝境中为自己点亮的一盏灯。

>只要有一个人愿意坐下来说“该我了”