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第九百七十一章 都擅借东风（第6页）

**愿**。

那一刻，天地寂静。

所有灯亭灯火齐齐转向南方，如同朝圣。

婴儿在襁褓中止啼，老人在病榻上坐起，囚徒在牢狱中仰面流泪。

就连江河湖海，也都泛起粼粼波光，仿佛在回应这一字之重。

碑成之日，无人庆祝，无人喧哗。

人们只是默默走到最近的灯亭，添上一滴油，说一句愿。

然后转身离去，继续耕作、读书、抚养儿女、照顾病亲。

因为他们终于懂得：

太平不是天上掉下来的，

也不是某个英雄赐予的，

它是每一个人，在黑暗中不肯放手的那一点点光。

多年后，那位盲眼少女成为新一代“守灯人”

。

她走遍天下，倾听百姓名字背后的故事，将它们刻入《割鹿记》续篇。

书中依旧无一人姓卢，无一人居庙堂，

但他们的眼睛，又一次照亮了黑夜。

又一百年，童谣再次演变：

>铜钱暖，灯笼明，

>谁把余烬捂在心坎？

>不问帝王几更替，

>割鹿原上，代代执灯行。

而在长安荒山的无名碑前，每逢清明，总有一位白发老妪放下纸灯。

她不说一句话，只是静静坐着，直到天明。

有人问她是谁，她只答：“我是她等的那个人。”

没人知道她在等什么，也没人敢问。

风依旧吹，灯依旧亮。

李烬的酒壶还留在碑旁，里面不知何时积满了雨水，映着星空，像一面小小的镜子。

镜中倒影，不是一个老人，

而是一个破马车里的盲女，

正抬头望着漫天星火，

轻声说：

“你看，灯还没灭呢。”