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对,这不是他。
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九月十八日。
哈利站在办公室外。
他已经在走廊里来回走动了二十分钟,手中拿着一叠纸页。
在他踱步期间,有三次撞见气恼的秘书。
&ldo;需要什么帮助吗?&rdo;他们问他,每次他都摇头。
某处,钟表报时下午。
哈利深呼吸,直起身,目视前方。
他顿了一会,接着猛烈地敲门三声。
很长的停顿,然后‐‐
&ldo;请进。
&rdo;
哈利开门进入办公室。
霍尔兹沃思正在处理桌上文件,抬起头期待地看着他。
&ldo;嗨,&rdo;哈利底气不足,&ldo;呃…我想过了…我也许…&rdo;他递出纸页。
&ldo;我的申请书。
&rdo;
&ldo;谢谢你,波特。
&rdo;霍尔兹沃思迅速说,伸手接过它。
她看都没看一眼就把它整齐地放在桌子一边。
&ldo;还有别的事吗?&rdo;
他顿了顿。
&ldo;…我只想说我现在理解了。
你说破案不是打魁地奇,人们并非金色飞贼。
&rdo;
她看着他,点点头。
&ldo;很好,波特。
&rdo;她重新埋头工作。
哈利接收到暗示,离开。
-
第二天风暴欲袭,哈利想起那晚凯尔特海翻滚的波浪,德拉科的苍白皮肤,铂金发与有着漆黑瘀痕的天空形成美妙对比。
再一次,似乎最近一切都让他想起德拉科。
午夜使他想起斯诺登峰的明丽星海,孤寂秋风让他记起北风呼啸的康沃尔海岸。
温和天气召唤出奶黄油菜花的轻柔触感和浅蓝色天际,雨使他想到在雷诺里入睡,聆听雨刷沙沙作响,注视着雨珠从挡风玻璃上滑落。
操纵方向盘转弯时德拉科手腕弯曲。
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