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第一千四百零六章 没有恶意（第3页）

“就像她？”

阿拙轻声问。

老者沉默片刻，点了点头。

“她不是神，也不是鬼。

她是千万人共同选择释怀时，那一瞬间的心光。

她是母亲烧衣时的眼泪，是老兵醉酒后的呢喃，是妻子终于敢拆掉亡夫床帐的那一日清晨洒进屋里的阳光。

她是所有不愿再囚禁所爱之人的温柔。”

他合上木匣，放回原处。

“所以我留下这半截铃，不是为了纪念，是为了提醒??当我们以为一切都结束了，其实新的开始才刚刚萌芽。”

阿拙低头思索，忽然抬头：“那……《守愿录》真的完结了吗？您写的是终点，可我觉得，更像是个起点。”

老者眼中闪过一丝赞许。

“聪明的孩子。”

他笑道，“你以为我为何题‘终篇’而非‘终章’？因为这本书永远不会真正结束。

只要人间还有离别，还有思念，还有人在夜里梦见故人身影，就会有人提笔记录，就会有人踏上这条路。”

他走到书案前，翻开扉页，在原有题字旁添上一行小字：

>**此录无终，唯愿相传。

**

然后将笔搁下，仿佛卸下了千斤重担。

当晚，渔村举行一年一度的“送灯节”

。

家家户户扎起河灯，写上逝者姓名，放入近海。

孩子们围着学堂转圈唱歌，阿拙帮几位老人点灯，老者则独自坐在崖边，手中握着那支断埙。

月色如练，海面浮光跃金。

他缓缓将埙凑近唇边，吹出第一个音。

没有乐谱，没有节奏，只是一个悠长的、近乎叹息的单音。

可就在那一刻，远处海面上，一盏原本熄灭的灯，竟无风自动，缓缓漂向中央，与其他灯汇成一朵莲花形状。

紧接着，第二盏、第三盏……数十盏灯次第亮起，排列成一行文字，随波起伏：

**“我没有走远。”

**

阿拙奔至崖边，呼吸凝滞。

“师父！

这……这不是我们写的词！”

老者依旧静坐，嘴角微扬。

“我知道。

这是她们自己写的。”