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309火上浇油（第2页）

但当她轻轻按下空格键时，蜂鸣器立刻响起，铃声随之变化，形成一段清晰的摩斯密码。

她闭眼凝神，将其翻译出来：

>“你终于来了。

这一次，我不再躲。”

她的呼吸几乎停滞。

这不是预设程序，也不是自然共振。

这是一种交互式回应??有人，或者说某种存在，正在通过这座荒庙、这台机器、这些铃声，与她对话。

她深吸一口气，对着打字机说道：“是你吗？周临川。”

手指尚未触键，机器却自行敲击起来。

哒、哒、哒??节奏稳定，如同心跳。

>“我不是他。

我是他的影子，留在这个世界的声音碎片。

>他把完整的自己交给了未来，但我选择了留下。

>因为还有话没说完。”

林婉的眼眶发热。

“什么话？”

打字机继续运作：

>“你说你不再寻找答案。

可你知道吗？问题之所以成为问题，是因为它本就藏着答案。

>你问‘为什么是我’，其实因为你早已开始倾听。

>你问‘他去了哪里’，其实他从未离开。

>你问‘这一切值得吗’，而你看过的每一双眼睛，都已替你回答。”

她怔住。

的确，那些村落里深夜低声诉说的老妇，边境哨所中独自播放亡妻录音的士兵，城市天桥下用喇叭朗读诗篇的流浪汉……他们的声音或许微弱，却从未真正消失。

它们被风带走，被沙收藏，被孩子的梦境接收，最终汇入那张无形的“回声网络”

。

而这张网，最初的设计图，就躺在周临川的抽屉里，标题是：“让沉默者发声的最低成本路径”

。

她忽然明白，所谓的“暗语层”

，从来不是一项技术，而是一种信念??相信每一个灵魂都有权利被听见，哪怕听众只有一个。

她重新看向打字机：“你想对我说的最后一句话是什么？”

机器停顿了几秒，随后缓慢打出：

>“谢谢你，没有唤醒我。

>正是因为你放手，我才得以自由。

>现在，请你也放下吧。

>你已经走了太远，不该再背负过去的重量。

>去听新的声音，去遇见新的人。

>当你不再执着于听见他，

>你就会发现，他一直活在你教会别人说话的每一刻。”

最后一个字母落下，整台打字机戛然而止。